Битва традиции с постмодернизмом -
это поединок уже несуществующего с никогда не существовавшим.
Их столкновение выкинуло из реальности модерн
и не осталось вообще ничего...
Я гляжу за окно - и не вижу дымных столбов,
несущихся из труб завода. Эти трубы стоят мёртвыми остолопами
нереальных титанических деревьев, посаженных когда-то инженерами
и выращенных рабочими. Но нету тех садовников и агрономов,
взрастивших когда-то индустриальный парадиз.
Бодрые и весёлые, шли жители этого города-завода
каждое утро, чтобы произвести на своих станках
ещё один элемент конструкции будущего.
И кубики масла на белом столовском хлебе
были атомами из которых создавалась материя Завтра.
Всё ушло. И лица стариков, доживающих свой век - спрятавшись в глубинах
квартиры призаводской застройки, скрывающихся от чёрных риэлтеров,
ничем не напоминают тех строителей Утопии,
на которых я мечтал быть похожим в детстве.
